el último poeta del romanticismo

La siguiente es una carta encontrada cerca a los balcanes, la firma un hombre desconocido "el último poeta del romanticismo" esta dirigida solamente a "ella"


era 1918 y allí me encontraba, frente al peloton de fusilamiento, solitario y con un amor en la mano; llovía y en mitad del día comenzo a salir el sol, tal vez mis ojos perseguían la vana esperanza, de esas que se descuelgan, que huyen cuando son buscadas; pero como toda esperanza, tal vez sentada sobre un viejo sofa esperando un poco de café.
ilusión, valentía y esperanza, ¿acaso no hay mayor sentimiento?
Y sin embargo; porque hay un sin embargo, seguía sintiendo el frío del día, las tripas se retorcían, la escasas raciones de los meses anteriores eran suficientes cuando me concentraba en tiempos ya lejanos. Se puede ir al confín del mundo en busca de esperanzas, pero no iba en busca de ellas... mas bien la esperanzaba me llevó hasta allí, ningun ardíd político ni militar me habían llevado hasta el extremo del mundo, meras y simples palabras de un otro, sonrisas que en este momento parecen desvanercerse. Ese sentimiento de amor al mundo a traves de otros ojos, ese sutíl desvanecimiento en el otro sin dejar de ser uno mismo.
... -se puede darlo todo y perderlo todo- me habia dicho un amigo reportero con el que trabajaba en el periódico; me lo dijo con ese rostro que supone y se pregunta si ello aún es posible.  Yo sonreía, siempre le sonreía porque a pesar del destino, quebré espacios de silencios, vi una sonrisa en un mañana cualquiera, pequeños actos cotidianos que resignificaban una y otra vez ese mundo que parecía gris, áspero y en conflicto. -De cerca el mundo es pequeño y sonríe si alguien te da un amor no buscado, y tu haces lo mismo- le decía yo cuando nos quedabamos sin luz de vela; tenía la resolución y fuerza para esa forma de estar en el mundo, de la cual hay muchas.
Me encontraba lejos de casa, de los conocidos, de mi biblioteca... viaje por meses, en barco y tren, me dediqué a trabajar como periodista y enviaba cables sobre la guerra, hace dos días y por un accidente mientras tomaba unas fotos, fuí capturado por un pelotón Bulgaro en el frente balcánico, me confiscaron las cartas que durante meses le había escrito a ella. De ese lugar provenía la ultima carta...
De pie, intento escribir estas letras... al voltear mi cabeza, la veo... esta distante. creo que sonrie... pero mi gafas empañadas no me permiten distinguirla... la realidad se cae y escucho en mi maltrecho Búlgaro "взвод, оръжия ... стрелям" (pelotón, armas... disparar)

el beso dado

y esta el beso dado, aquel que no es solicitado o pedido, solo dado como una puesta de sol, que aparece en mitad de las sonrisas, que puede ser tierno y sutil o apasionado y aventurado; ese beso que te deja un espacio que duele al despegar los labios...
tales besos son raros porque escapan de aquellos que los buscan, ya muchos dudan de su existencia...
pero los he visto...
los he visto

Ella

A la deriva y sin timón, ya no busco puertos y me quedo en el cielo abierto... en ese mar de sonrisas te encontré con un café y una flor...

Un beso no dado

Hace tiempo, hace ya bastante tiempo en mi cabeza, tenia una tristeza entre las manos, tenia unas lágrimas entre una taza de café, tenía un cielo de lluvia sobre el alma... y entonces un beso me fue robado, el alma pareció irse con la mirada... un beso no cura la tristeza... ni son puertos de sonrisas... a veces sencillamente te llenan de mas tristeza.

Aeropuerto

Apenas pasan las 7, la ciudad agitada da otra de esas noches que impiden el pensamiento; los buses parecen dinosaurios gigantes que se mueven torpemente entre el trancon, paran, van, vienen, frenan en seco y aceleran en una vana impresión de estar en un juego de carreras. La lluvia pálida sobre la acera hace subir el frío a flor de piel; las luces rebotan en el camino, y la deseperación por el encuentro hace palpitar el corazón al punto de sentirse cómo la espalda se estrella contra el asiento. El aire solitario pronto será compartido, pero aun el encuentro no se da, las esperanzas se confunden con angustia, el café con cigarrillo da la impresión ilusoria de calma...
Pronto aparece detras de las ventanas algo empañadas una sonrisa, es suficiente,  le da sentido al agobio anterior; la respiración se calma, el corazón se estrella ahora con otro similar... la sonrisas ahora es compartida, se toman las maletas...  y se espera el siguiente viaje.

Fate

I prefer to defy my fate

Mundo y vos

En ese mundo descentrado, cargado mas de una extraña lógica apareces vos en cada palmo, en cada suspiro y rincón abrupto del sueño; las breves conversaciones matutinas y los quehaceres del día se tornan en ingredientes permanentes de una no-rutina, de una vida no definida; la sonrisa al otro lado del teléfono, las quejas sobre los acontecimientos que van y vienen sin ningún orden. Entonces se avecina ese cambio del orden, del estatus quo, ese cambio que nos negamos una y otra vez por la conformidad con lo ya hecho y dado, como dice Huidobro "Heme aquí al borde del espacio y lejos de las circunstancias", atravesado por ese sabor a vos, por esa sustancia inmaterial de tus palabras,  heme aquí con ese sentido de mundo práctico que sos vos...
Heme aquí, sencillamente
queriéndote.

Lecturas, música y esas cosas que suceden...

De fondo escucho la banda sonora de "Eterno resplandor de una mente sin recuerdos", al lado aun reposa un libro de Pamuk aun sin concluir, creo que tengo ahora una diferencia emocional con un personaje, no aguanto que tome ciertas decisiones; lo sigo leyendo con la esperanza que cambie de opinión aunque muy posiblemente no suceda. Luego vienen esos sonrientes recuerdos ahora ya lejanos, como si fueran un postre de este almuerzo lúdico. Finalmente dejo la meditadera que no me lleva a ningún lado, tomo mis libros, mi música y me dirijo hacia una casa cualquiera, a preparar un poco de tinto con panela (curiosamente no para tomármelo yo), salgo a esa no ciudad, a estar en otro estar...

vivir-te

y por allí andaba con esa ganas de vivirla, de sentirla cerca, de adentrarme poco a poco en su vida...

beso

el primer beso aparece como un recuerdo, como un sitio de esos a los que se vuelve cada mañana; tal vez se intento perder en el silencio y la distancia, pero luego se convirtió en sonrisa, en palabras de amanecer, ahora ese recuerdo se postra en mi frente, me acompaña, y me saluda en el atardecer... comienzo a dudar si en verdad es un recuerdo... o algo mas