En memoria de Jairo Anibal Niño

Cuando usted se queda en silencio supongo que es porque viaja en un tren, que va toda velocidad hacia el mar y el silencio es producido porque usted toma su paraguas y se va volando por encima del tren. De sus bolsillos deja caer papelitos doblados con poemas y que al llegar a la tierra se transforman en elefantes, lápices, ratones, jirafas y rinocerontes.
Usted toca el suelo de las nubes y escribe en las mismas como los aviadores, lleva cartas a la luna preguntandole si es de queso...
Usted es esa estrellita que pone rumbo a los barcos cuando extravian los mapas en las cartucheras, a usted se le ve en mitad de la noche titilando como si tuviera frío, y termina por arroparse con las nubes.
Cuando la noche esta en silencio... escucho como sonríe usted a lo lejos y en mi alma una sonrisa le responde.

silence... quiet

La unica cosa cierta, es que siempre y bajo cualquier circunstacia se debe estar dispuesto a abrirse totalmente, a sentirse desprotegido, sin mascaras, a saltar a un abismo, a saber que todo se puede perder, a entender que los amores son posibilidades...
que las extrañezas y las idas son tan importantes como los estares...
que los recuerdos no son un sitio lejano del presente sino aquello que constituye una forma de sentir y dar nuevos significados.
Que aquel que salta y sabe que su destino se encuentra lejos de su mirada, sabrá como mirar hacia dentro; entonces ocurre lo indecible: dejarse ir, no por otro sino por el mundo...
y finalmente alli en mitad del mundo encontrarse con un otro.

usted, sus espacios...

usted que me pone la cabeza a 120 por hora con sus palabras, con sus imagenes que huelen a puestas de sol que aun no pasan, quiero ser por un momento su gato, meterme entre usted y el teclado, hacerme sentir con la cola sobre su brazo...
o de pronto volverme su teclado y sentir como le llega la noche, a qué saben sus dedos que oprimieron miles de veces el botoncito de la camara, dejarme hacer consquillas a partir de puntas y comas...
pero un buen día quisiera ser esa parte que usted sencillamente extraña

..

le confieso que aún no me acostumbro a sus silencios repentinos; debo hacerme con el silencio?
o seguir escribiendole letras y dejando espacio entre las palabras para que las llene con su presencia, con sus suspiros...
me gustaria que se apareciera en mitad de una autopista amarilla cantando sin cesar.
que me pusiera debajo de un paraguas de colores y mientras tanto lloviera hacia arriba.
supongo... mejor no supongo... mejor la encuentro... la beso... y me quedo en usted...

que hacer

qué hacer, hoy me enamore profundamente...
de un par de letras, de una mirada de 4 años que ensuciaba las hojas de un libro infantil
del estar perdido y con peso de libros
de un pensamiento que vino desde lejos... porque usted anda lejos...

una vez

una vez... la amé y sentí que el corazón se me partía a pedazos, la amé con mis pelos en mi cabeza y con la tinta que quedaba en mis manos después de escribirle, la amé y coloque su nombre por donde iba; dibuje su nombre en decenas de vidrios de buses, en las servilletas de los aviones que dejaba escondidas en las revistas de dutyfree, en las montañitas de azucar que derramaba sobre la mesa, en los cuadernos, en la aceras cuando utilizaba tizas de colores, en los tableros mientras dictaba clase, en los periodicos donde rayaba con marcadores sus iniciales en los titulares, con marcadores sobre su dorso, su espalda... qué locura amarla de esa manera, qué locura verla entretejida en mis letras. Y una vez, un día cualquiera usted se fue, yo me quede resignado un poco a seguirle escribiendo su nombre... ya no sobre su cuerpo, solo seguirla escribiendo, para recordarla... y poco a poco se comenzaron a distanciar las letras de su nombre; aunque a veces vuelvo y tomo una taza de azucar, la volteo y escribo su nombre, me sale una sonrisa y me visita un recuerdo.

suposiciones, esas cosas que no llevan a ningún lado

supongo que usted se despierta y sonríe con un sol un poco mas ecuatorial, supongo que se dirige hacia la cocina o el lobby en busca de un café un poco oscuro. Supongo que siente cómo la mañana se desvanece entre sus dedos y tiende a hacersele tarde para los quehaceres cotidianos. Supongo que cuelga una foto, que toma otras tantas, que escribe en su pequeño diario y lo colorea de dibujos imaginarios...

supongo que usted me extraña...

aunque pensándolo mejor, supongo que me olvida, que mientras lee esto tiene una pequeña sonrisa que ignora de dónde viene.

Soy esa sonrisa, así usted me olvide o yo la olvide... somos ese fragmento de significado...

confesiones de un lugar donde usted no ha estado

confieso que a veces, en días como hoy, extraño encontrármela, saborear sus letras...

siento un poco que la distancia pesa, que mis brazos desean que pronto el tiempo llegue, que el reloj se detenga a punta de besos...

invitación

la invito a dormir en mi cartuchera al lado de una crayola, a agitar una gaseosa en el recreo, a morder el lápiz mientras escuchamos música; a perdernos entre una par de hojas, de tinta...

de fotos a blanco y negro

una vez me descubrí a mi mismo mientras miraba una de sus fotos.. estaba un poco petrificado, como si mi mirada estuviese casi ausente y al mismo tiempo lejos de ese lugar.

La miraba, miraba partes de su cuerpo y pensaba que quisiera convertirme por un momento en un pequeño explorador de su piel, recorrer inmensos caminos para poder llegar a su rodilla, entonces dejarme llevar por la suavidad de su textura y lanzarme hacia abajo hasta llegar a los dedos de sus pies. (=¡=)

En la noche

y en la noche se quede desnuda en una sabana de párrafos, de signos de admiración y entre los paréntesis de mis brazos, que me lea en otro idioma y me lo traduzca, que antes de dormir me cuento un sueño, uno de libélulas; que nos disolvamos... como puntos suspensivos...

un día cualquiera

en un día cualquiera, en una calle cualquiera, en un café cualquiera, tomando cualquier cosa, mirando a cualesquiera; quiero que usted me reconozca por mis letras, que deje su bolso de colores a un lado de la mesa, que se invente un nombre y me lo diga al oído, que pida un jugo de mora, que se quede mirándome mientras yo también la mira, que me escriba en mi mano...

que yo le escribiré en la suya..

ese día

a veces me divago a mi mismo para que en un día cualquiera sencillamente me conozca; a veces me dan ganas de salir corriendo, de tomarla por la mano aun cuando usted no me conozca y yo no la conozca. Invitarla a una malteada de chocolate, a jugar carros chocones y esperar que un poco del dulce de leche llegue a sus labios para besarla.